Agenda Magenta. Exposiciones #Visita DF

Mi metro cuadrado, yoísmos.

Que no vemos, que no

sentimos, que a veces nos amamos, que hay abismos

y gatos y calles

de adoquines inciertos, y no se debe salir

nunca

sin una botella de agua y un abanico cuando vengas

a Madrid.

A veces la suerte le acompaña a uno, otras uno se encuentra embebido de esa suerte, embriaguez innecesaria cuando el azúcar no funciona del todo como debería.
No sé si he comentado alguna vez que se me escapa el cuerpo por la boca. Sólo hay que verme, un ratito y mucho tiempo o poco, no hace falta que sea continuado, no señor.

Yo me alimento, no crean, si hay que comer chorizo ahí voy, bien armada con un pan en una mano y una servilleta para limpiarme el sudor en la otra, porque, señores, la educación no debe perderse comiendo, así sea el manjar último de nuestra cultura ibérica -y con esto me refiero al jamón, pero manda el bolsillo.


En cualquier caso no era este el tema -el de la grasa ibérica- el que venía yo a tratar, yo venía a hablar de mi liebre, que no es sino el libro de la casualidad. Causalidad quizá, los límites son tan indiscretos que permutan los conceptos como Pedro por su casa, que es la de todos.

Amén y premisa de una experiencia de mano de María, de Agenda Magenta, como reina consorte de una propuesta excelente llevada sobre más de una espalda en donde me encontré, aun sin saber cómo o por qué; yo iba a hablar con María -hecho pendiente que debemos cuadrar en la agenda, la suya y no la magenta-  y me había visto de pronto en un pre-recorrido tentativo de lo actualmente propuesto como ruta, variable, recorrido que mi cuerpo escaso de lozanía sólo pudo atisbar.

Pero qué vistazo.Qué luz y en tanta cantidad.

La propuesta- que puede disfrutarse en estos días de aciago temporal y escasez de sitios donde guardarse de un sol desalmado- nos trae un itinerario entre las galerías cultivadas a la sombra del Reina Sofía, en la calle Doctor Fourquet.

Nuevo lugar de lugares, añejo de cultivo joven y barrica sabia, con la diabladura del viejo, donde un conjunto de espacios- llámense galerías, llamemos mejor escaparates- se coordinan al tiempo para coincidir en los horarios de apertura y cierre en el día a día, así como inicio y fin de los distintos artistas propuestos en cada espacio, comisariados o desdoblados a la avidez del artista entero.

Con sangrados y sin sanguinas iniciamos el recorrido en la Galería Bacelos, dónde hasta el 26 de julio se puede disfrutar de todo un ejercicio expositivo para volver grotesco al más pintón, porque ,señores, los reflejos engañan y arañan como resume maravillosa y exultante la exposición de Lúa Coderch, La parte que falta.

Una artista a la que le sobran comisarios, una artista que decide (propone, adecua) nuestro recorrido,-sea este más revelador, sea más opaco- cuya instalación pone un eco en cada elemento por reducido y sutil que este sea. Una artista que habita las aristas. Nada más y todo ello.

Hecho o esencia que nos rodea, que nos abraza y traslada a otras maneras de acercamiento, a otro movimiento dirigido, esta vez, por la presencia de lo ausente.

Tan dolorosa como las piezas, primero pisadas, luego ignoradas y finalmente expuestas -altura de la mirada- que desafían nuestra percepción cuando jugamos, sí, cuando jugamos con sus lindes. Y todo ello desde la suavidad del envés hasta el reflejo de la arista en el marco escrito, hasta las palabras sobrevolando su propio lugar, desde el sonido que imita, la mímesis del mimo que cose y enhebra cabellos ora blancos, luego negros tinte pez.


Aún me he dejado parte de mi cuerpo en aquél día, en esa sola sala de un recorrido que prometía un ritmo que no tolero y cuya intención y directriz espero poder realizar, más pronto que tarde y a buena hora, porque el verano en Madrid vuelve a rehacerse y tengo que recuperar los truenos de memoria que dejé allí, para poder componer el marco de nuevo, y reconstruir mis sombras.


Y qué más da lo que digan los demás, de qué, sentir, qué tesis, que sí, que compro la experiencia, que la quiero volver a vivir, que la experiencia expide, que es memorable y deja un olor a estanco, a añejo y a madera nueva sin tratar. Así, entre esos abismos, se sostiene una propuesta que baila y se burla de los grandes centros que la rodean, escondida en una luminosa galería, presa pero libre, sencillamente en su lugar, tomando la distancia adecuada.

Mi itinerario de lectura es particular

Mi itinerario lo conforman múltiples personas, hermanas de cerca y de las periferias.
Mi itinerario de lectura es particular, aunque llueve y se moja, y a veces se enquista en moho porque crece de adicciones no leídas, de títulos que compro por la sospecha, títulos que me ofrecen todo y casi todo además de lo pensado.

Si hay algo que puede elogiarse de esta época es lo instantáneo.
Leer y poder leer, leer y poder decir: estoy y estoy leyendo.
Creo que me sería imposible enumerar esas hermanas de ojos abiertos, de pulso parejo, de idéntico, táctil, contrario, contradictorio. Por dónde empezar.
Hay nombres que llevan, mujeres y hombres, nombres propios que llevan mucho, tanto tiempo en mi recorrido que creo que podría escribir para ellos, solamente, sin decir nada, sin que haya necesidad de referir cuestiones insólitas o perecederas, porque trabajan esto, lo efímero, y sobre ello no necesitan sino sobrevolar, mirar un poco, sobrecogerse, su firma la tienen demasiado grabada, con sabor a hierro. Son gentes de altos vuelos y constantes bajas.

Hay hombres visibles y los que se queman y tienen que desplegarse varias sombrillas, ir saltando entre los reflejos, los visibles son tan fuertes como estos, porque además pisan lo absurdo, lo apartan, pero nunca olvidan. Nunca, ni los unos ni los otros, cada tic recibido entre inclemencias temporales, porque la electricidad deja huella y tatúa.

Quiero llenar esto de nombres pero se me aturulla la garganta de cariño, de complicidad, de lejanía y de incomprensión, todo a la vez.
Debo escribir más despacio, debo y he de reeditar esto, con imágenes, las nuestras, también la de los muertos, porque para decirte como leer solo tienes que leer a quien a leído amando las palabras.

Las lecturas son las que leemos, las que queremos, las que aún no he fotografiado, las que tienen pendiente una reseña ya escrita, las que se rechazan, tan importantes, tan dóricas, como las aceptadas. Faltan los importantes. Para esos quiero una mesa, quiero todo el suelo de un estadio, quiero toda la vista aérea posible porque sí, porque vuelan. A cada uno de ellos espero hacerle su estadio, su edificio, su post, devolver el regalo de su lectura, con su lectura recitada. A todos ellos. Pero el tiempo, ay. El tiempo. 

Miscelánea

A veces leer es leerse.